D.H. LAWRENCE
Ante todo, creo que el título no le queda en absoluto bien a este libro. Es decir, hay mujeres… y se enamoran…pero allí termina toda relación con el título. Cuando lo comencé a leer, y por los primeros tres capítulos, creí que estaba inevitablemente condenada a más de 600 páginas de una novela sacarina y cliché-osa. Nada más lejano de la realidad.
Mujeres enamoradas fue censurada por allí de 1920 porque era muy pornográfica, alentaba a la degeneración y todo ese choro moralista-conservador que se da cuando alguien intenta explorar temas sexuales en los libros. A pesar de la mala recepción de sus obras por la sociedad de esa época, eventualmente David Herbert Richard Lawrence (el autor) se convirtió en uno de los autores representantes del modernismo en la literatura inglesa (lo que prueba cómo puede ser la gente estúpida a veces). Y era gay. Fin de mi breve nota informativa.
La novela es fácil de resumir. Trata de las hermanas Úrsula y Gudrun Bragwen y su relación amorosa con los amigos Rupert Birkin y Gerard Crich. Hum, eventualmente Úrsula y Rupert se casan y Gudrun y Gerard se hacen amantes. Y al final (spoiler!) Gerard intenta matar a Gudrun, no lo logra, y se suicida. ¡Ja! Acabo de resumir 647 páginas en cuatro líneas.
En fin… definitivamente, esta novela no fue lo que esperaba. La verdad es que me la pasé odiando intermitentemente a los personajes: justo cuando había decidido cuál era mi favorito, pasaba algo que me hacía cambiar de opinión (¡wow, casi como gente de verdad!). Todavía ahora no puedo decir con quién me identifiqué más. Otra de las sorpresas fue la temática. D.H. Lawrence trata en su novela (raramente) el problema de la humanidad contra la era industrial y la deshumanización de las personas. Los puntos de vista de Gerard sobre este tema son escalofriantes porque no es una mala persona. Y obviamente, el tema del amor. Quien espere romance de este libro, por favor no lo compre. Ni siquiera queda claro en la novela si el amor existe o es sólo el cinismo de la humanidad que lo inventa…
Todo lo que puedo decir de esta novela es que me dejó intentando dominar mi propia inquietud interior. Me queda claro que hay dos tipos de novelas: aquella que toma un tema, lo desarrolla y llega a sus propias conclusiones, y aquella que toma un tema y abre más interrogantes de los que cierra. Mujeres enamoradas pertenece a la segunda categoría. Su exploración del amor (que personalmente se me hizo muy interesante), el sexo, el matrimonio, la humanidad, el progreso, el arte, la libertad… todas cuestiones dejadas en la mente del lector para (joderle la vida y dejarle) pensar por un rato.
Editorial: Debols!llo (sí, así se llama la editorial), como siempre es muy buena.
Recomendable si te gustó: No se bien si recomendaría este libro o a quién. Es muy lento y avanza a través de las reflexiones y puntos de vista de los personajes. A pesar de que no puedo decir que me encantó, realmente me dejó pensando en muchas cosas.
jueves, 25 de noviembre de 2010
sábado, 13 de noviembre de 2010
Here Be Monsters!
ALAN SNOW
Otro libro de Seattle. Éste lo compré por el título, la verdad. Y porque tiene muchas ilustraciones de lo más graciosas.
Here be Monsters! Trata de un niño llamado Arthur que por una serie de circunstancias se ve envuelto en el plan del malvado Snatcher para destruir la ciudad de Ratbridge. Ayudando a Arthur se encuentran Mr. Nibble, un abogado jubilado que vive en una tienda de mascotas en desuso, Fish, Egg y Shoe, tres trolls que viven en cajas, Titus, un cabeza de col, Marjorie, una inventora estafada por la ley, y los piratas del Ratbridge Nautical Laundry. Juntos, todos estos personajes (más algunas otras excentricidades) descubrirán el plan de Snatcher para que el desaparecido Gremio del Queso vuelva a existir e intentarán impedir que destruya Ratbridge.
Ante todo, tengo que decir que es un libro muy extraño. Los personajes son extraordinariamente excéntricos y el mundo de Ratbridge raro y gracioso. Me encanta. Otro ejemplo más de cómo acercar a los niños a la lectura desde muy chicos; aunque el libro es grande (más de 500 hojas), los capítulos cortos y lo profuso de las ilustraciones lo hacen muy entretenido. La historia fue buena para un libro de aventuras y los personajes entrañables. Definitivamente un libro que daría a mis hijos a leer.
Editorial: Aladdin Paperbacks (US). Particularmente creo que la fortaleza de este libro son las ilustraciones porque ayudan a crear el mundo y los personajes dentro de la mente del lector. Una vez que sabes cómo es Arthur o cómo se ven los boxtrolls es casi como estar viendo una película. La edición me parece maravillosa.
Recomendable si te gustó: Eva Ibboston (Los fantasmas ausentes, El secreto del andén 13, El concurso de brujas), Roald Dahl en general, Spiderwick de Tony DiTerlizzi y Holly Black.
Otro libro de Seattle. Éste lo compré por el título, la verdad. Y porque tiene muchas ilustraciones de lo más graciosas.
Here be Monsters! Trata de un niño llamado Arthur que por una serie de circunstancias se ve envuelto en el plan del malvado Snatcher para destruir la ciudad de Ratbridge. Ayudando a Arthur se encuentran Mr. Nibble, un abogado jubilado que vive en una tienda de mascotas en desuso, Fish, Egg y Shoe, tres trolls que viven en cajas, Titus, un cabeza de col, Marjorie, una inventora estafada por la ley, y los piratas del Ratbridge Nautical Laundry. Juntos, todos estos personajes (más algunas otras excentricidades) descubrirán el plan de Snatcher para que el desaparecido Gremio del Queso vuelva a existir e intentarán impedir que destruya Ratbridge.
Ante todo, tengo que decir que es un libro muy extraño. Los personajes son extraordinariamente excéntricos y el mundo de Ratbridge raro y gracioso. Me encanta. Otro ejemplo más de cómo acercar a los niños a la lectura desde muy chicos; aunque el libro es grande (más de 500 hojas), los capítulos cortos y lo profuso de las ilustraciones lo hacen muy entretenido. La historia fue buena para un libro de aventuras y los personajes entrañables. Definitivamente un libro que daría a mis hijos a leer.
Editorial: Aladdin Paperbacks (US). Particularmente creo que la fortaleza de este libro son las ilustraciones porque ayudan a crear el mundo y los personajes dentro de la mente del lector. Una vez que sabes cómo es Arthur o cómo se ven los boxtrolls es casi como estar viendo una película. La edición me parece maravillosa.
Recomendable si te gustó: Eva Ibboston (Los fantasmas ausentes, El secreto del andén 13, El concurso de brujas), Roald Dahl en general, Spiderwick de Tony DiTerlizzi y Holly Black.
lunes, 8 de noviembre de 2010
A Fine and Private Place
PETER S. BEAGLE
Todavía sigo terminando libros obtenidos en mi viaje a Seattle. Tuve cierta dificultad para terminar este libro aunque no se bien por qué. Es algo lento, pero leí los Papeles póstumos del Club Pickwick, por dios. Tal vez fue porque agarré este libro para leer a ratitos y creo que no lo tuve entre las manos mas de dos horas seguidas. En fin, lo terminé después de cómo dos meses.
El dato relevante sobre el autor es que es ganador del Premio Nébula y el Hugo, si mal no recuerdo. Y mucho más importante aún: escribió El ultimo unicornio, que está en mi lista de libros favoritos. Ah, y está vivo, para variar.
En fin, la novela se centra en Michael y Laura, dos personas recién muertas, y en Jonathan Rebeck, un señor raro que decidió vivir en el cementerio porque ‘no encaja en ningún lado’. La trama sigue a los fantasmas en su intento de acostumbrarse a la muerte (si es que eso es posible), su inesperado enamoramiento (el uno de la otra) y la serie de eventos que esto desencadena.
Creo que he empezado a entender que hay libros cuya belleza no está en la trama, sino en cómo están escritos. Es decir, la trama de este libro fue buena aunque no pasara mucho. Sin embargo, la verdadera belleza de libros como este se encuentra en las palabras en si, en las reflexiones, en la descripción de un mundo similar a este y en la manera en que los personajes piensan sobre la vida y la muerte. Claramente no pasará a ser uno de mis libros favoritos porque a mi juicio algo le falta, pero es un libro hermoso. Justo como Rebeck no puede vivir rodeado de fantasmas para siempre, todos deberíamos de salir del cementerio alguna vez.
Quote:
“All lives are composed of two basic elements,” the squirrel said, “purpose and poetry. By being ourselves, squirrel and raven, we fullfill the first requirement, you in flight and I in my tree. But there is poetry in the meanest of lives, and if we leave it unsought we leave ourselves unrealized. A life without food, without shelter, without love, a life lived in the rain – this is nothing beside a life without poetry.”
Editorial: Tachyon Publications
Recomendable si te gustó: El libro del cementerio de Nail Gaiman, aunque de Peter S. Beagle recomiendo mucho El ultimo unicornio.
Todavía sigo terminando libros obtenidos en mi viaje a Seattle. Tuve cierta dificultad para terminar este libro aunque no se bien por qué. Es algo lento, pero leí los Papeles póstumos del Club Pickwick, por dios. Tal vez fue porque agarré este libro para leer a ratitos y creo que no lo tuve entre las manos mas de dos horas seguidas. En fin, lo terminé después de cómo dos meses.
El dato relevante sobre el autor es que es ganador del Premio Nébula y el Hugo, si mal no recuerdo. Y mucho más importante aún: escribió El ultimo unicornio, que está en mi lista de libros favoritos. Ah, y está vivo, para variar.
En fin, la novela se centra en Michael y Laura, dos personas recién muertas, y en Jonathan Rebeck, un señor raro que decidió vivir en el cementerio porque ‘no encaja en ningún lado’. La trama sigue a los fantasmas en su intento de acostumbrarse a la muerte (si es que eso es posible), su inesperado enamoramiento (el uno de la otra) y la serie de eventos que esto desencadena.
Creo que he empezado a entender que hay libros cuya belleza no está en la trama, sino en cómo están escritos. Es decir, la trama de este libro fue buena aunque no pasara mucho. Sin embargo, la verdadera belleza de libros como este se encuentra en las palabras en si, en las reflexiones, en la descripción de un mundo similar a este y en la manera en que los personajes piensan sobre la vida y la muerte. Claramente no pasará a ser uno de mis libros favoritos porque a mi juicio algo le falta, pero es un libro hermoso. Justo como Rebeck no puede vivir rodeado de fantasmas para siempre, todos deberíamos de salir del cementerio alguna vez.
Quote:
“All lives are composed of two basic elements,” the squirrel said, “purpose and poetry. By being ourselves, squirrel and raven, we fullfill the first requirement, you in flight and I in my tree. But there is poetry in the meanest of lives, and if we leave it unsought we leave ourselves unrealized. A life without food, without shelter, without love, a life lived in the rain – this is nothing beside a life without poetry.”
Editorial: Tachyon Publications
Recomendable si te gustó: El libro del cementerio de Nail Gaiman, aunque de Peter S. Beagle recomiendo mucho El ultimo unicornio.
miércoles, 20 de octubre de 2010
Memorial del convento
JOSÉ SARAMAGO
Debe de ser algo conocido entre mis amigos que entre Saramago y yo hay muy poco amor perdido. En la prepa nos pusieron a leer Ensayo sobre la ceguera decidí que no iba a volver a abrir un libro de este señor. Demasiada muerte y desesperación (aka emo-ness) para mi. Pero bueno, seis años después… supongo que maduramos, después de todo. Tan sólo me aseguré de que el libro no tratara de epidemias ni de muerte.
Ah, y en el dato cultural del día, Saramago es portugués y se ganó el Premio Nobel de Literatura en 1998 (y lo escribo para yo recordar las fechas, porque quien no sepa lo anterior, sinceramente dudo que esté viviendo en este mundo) por ¿cómo era? ah, “volver comprensible una realidad huidiza, con parábolas sostenidas por la imaginación, la compasión y la ironía”. Ajá, como sea.
La novela trata de lo que el título dice: cómo se hace el convento de Mafra, en Portugal. Lo que hace avanzar el libro es a historia de Baltasar Sietesoles (un soldado manco) y Blimunda Sietelunas (una mujer que puede ver el interior de las personas), desde que se conocen y se ‘casan’ hasta su muerte, supongo. Y entretejidas en estas dos historias principales aparecen de repente el padre Bartolomé Lourenço (que quiere construir una máquina que vuele) y el músico Domenico Scarlatti (que no se por qué mencionan en la contraportada como si fuera importante si sale como dos capítulos, pero bueno).
Mi veredicto personal es que, lejos de ser un libro malo, está de variedad. Primero las cosas que no me gustaron: me dio pereza total y absoluta el desmadre del convento, y si eso no estuviera hubiera amado el libro. La otra cosa que me estresa es su manera de escribir sin puntos. De verdad que a mi juicio no aporta nada. Puedo entender cómo aportaba a la ‘ambientación’ en Ensayo sobre la ceguera, ¿pero aquí? Demasiado pesado. Será Saramago, pero no me gusta. Y finalmente, me estresa totalmente su manera de describir el sexo para que de tanto asco. Tiene problemas el señor.
Lo que me gustó fue la historia de la passarola y de Domenico Scarlatti. Tristemente, lo de la passarola lleva la mitad del libro y Scarlatti aparece nada más dos capítulos. Lástima. También me pareció a ratos entretenido el sarcasmo de Saramago. Creo que en realidad el mérito del libro no está ni en la trama ni en la manera ‘revolucionaria’ de escribir sin puntos, sino en los comentarios que él mismo inyecta en la narración. Hay partes, después de muchas hojas de fastidio, que lees algo que te hace pensar ‘ah’ y sentir que ha valido la pena (literalmente). La escena donde Blimunda se recupera de una enfermedad usando la música de Scarlatti como medicina, por ejemplo. El libro en general me da la sensación de algo hermoso cubierto con capas y capas de lodo. Supongo que es mi personalidad la que desea pulir ese tipo de cosas…
Editorial: Punto de lectura (España)
Recomendable si te gustó: Primero, sólo recomiendo este libro a alguien armado de paciencia y decidido a terminar de leer. Hay pasajes eternos, de verdad. Y la ausencia de pausas en la lectura (puntos) hace difícil de seguir la narración muchas veces (MUCHAS). Están advertidos. Una vez aclarado esto… me atrevería a recomendar el libro. La historia de la passarola vale la pena. Este libro no pasará a ser de mis favoritos, pero hay partes que volveré a leer sin duda.
Debe de ser algo conocido entre mis amigos que entre Saramago y yo hay muy poco amor perdido. En la prepa nos pusieron a leer Ensayo sobre la ceguera decidí que no iba a volver a abrir un libro de este señor. Demasiada muerte y desesperación (aka emo-ness) para mi. Pero bueno, seis años después… supongo que maduramos, después de todo. Tan sólo me aseguré de que el libro no tratara de epidemias ni de muerte.
Ah, y en el dato cultural del día, Saramago es portugués y se ganó el Premio Nobel de Literatura en 1998 (y lo escribo para yo recordar las fechas, porque quien no sepa lo anterior, sinceramente dudo que esté viviendo en este mundo) por ¿cómo era? ah, “volver comprensible una realidad huidiza, con parábolas sostenidas por la imaginación, la compasión y la ironía”. Ajá, como sea.
La novela trata de lo que el título dice: cómo se hace el convento de Mafra, en Portugal. Lo que hace avanzar el libro es a historia de Baltasar Sietesoles (un soldado manco) y Blimunda Sietelunas (una mujer que puede ver el interior de las personas), desde que se conocen y se ‘casan’ hasta su muerte, supongo. Y entretejidas en estas dos historias principales aparecen de repente el padre Bartolomé Lourenço (que quiere construir una máquina que vuele) y el músico Domenico Scarlatti (que no se por qué mencionan en la contraportada como si fuera importante si sale como dos capítulos, pero bueno).
Mi veredicto personal es que, lejos de ser un libro malo, está de variedad. Primero las cosas que no me gustaron: me dio pereza total y absoluta el desmadre del convento, y si eso no estuviera hubiera amado el libro. La otra cosa que me estresa es su manera de escribir sin puntos. De verdad que a mi juicio no aporta nada. Puedo entender cómo aportaba a la ‘ambientación’ en Ensayo sobre la ceguera, ¿pero aquí? Demasiado pesado. Será Saramago, pero no me gusta. Y finalmente, me estresa totalmente su manera de describir el sexo para que de tanto asco. Tiene problemas el señor.
Lo que me gustó fue la historia de la passarola y de Domenico Scarlatti. Tristemente, lo de la passarola lleva la mitad del libro y Scarlatti aparece nada más dos capítulos. Lástima. También me pareció a ratos entretenido el sarcasmo de Saramago. Creo que en realidad el mérito del libro no está ni en la trama ni en la manera ‘revolucionaria’ de escribir sin puntos, sino en los comentarios que él mismo inyecta en la narración. Hay partes, después de muchas hojas de fastidio, que lees algo que te hace pensar ‘ah’ y sentir que ha valido la pena (literalmente). La escena donde Blimunda se recupera de una enfermedad usando la música de Scarlatti como medicina, por ejemplo. El libro en general me da la sensación de algo hermoso cubierto con capas y capas de lodo. Supongo que es mi personalidad la que desea pulir ese tipo de cosas…
Editorial: Punto de lectura (España)
Recomendable si te gustó: Primero, sólo recomiendo este libro a alguien armado de paciencia y decidido a terminar de leer. Hay pasajes eternos, de verdad. Y la ausencia de pausas en la lectura (puntos) hace difícil de seguir la narración muchas veces (MUCHAS). Están advertidos. Una vez aclarado esto… me atrevería a recomendar el libro. La historia de la passarola vale la pena. Este libro no pasará a ser de mis favoritos, pero hay partes que volveré a leer sin duda.
miércoles, 13 de octubre de 2010
País de nieve
YASUNARI KAWABATA
Me encontré este libro en una de mis visitas a la librería después de la misma historia de siempre (que nunca tengan los libros que quiero). Creo que es algún tipo de karma. Hubo un tiempo, hará un poco más de un año, en que estuve buscando libros de Kawabata. ¿Y los encontré? La respuesta es obvia: no. Así que hoy que estaban (por casualidad, seguro) los compré porque decidí nunca dejar pasar la oportunidad de obtener un libro que quiero.
(Ahora debería de escribir algo sobre el autor como que es japonés y se ganó el Premio Nobel en 1968, pero eso no es importante)
País de nieve trata de una historia de amor entre un hombre rico llamado Shimamura y una geisha de pueblo llamada Komako, aunque sinceramente pienso que en realidad el libro trata más del lugar (el País de nieve) que de los personajes. No hay mucho que contar en cuanto a la trama. Shimamura y Komako se conocen y ésta se enamora de él. Obviamente Shimamura no puede corresponderle (porque ella es una geisha) aunque a mi juicio él está perdido por ella (aunque esté en negación). Eh, y no pasa mucho más. La historia se desenvuelve sin prisas alrededor de la vida cotidiana de ambos y de los sentimientos de Shimamura por Komako.
Mi veredicto es que es un libro raro. Aunque no pasa nada, no me disgustó. Corrección: no es que no pase nada sino más bien que todo pasa entre líneas. Me gustó mucho la manera en que se trata al lugar… la severidad del frío en contraste con la belleza de la nieve y la soledad del paisaje. Creo que más que etiquetar este libro como ‘interesante’ o ‘reflexivo’, lo haría como ‘bello’. Ni siquiera por la trama o las ideas, sino por las palabras. Casi como un poema.
Editorial: Emecé (argentina)
Recomendable si te gustó: Eh…
Me encontré este libro en una de mis visitas a la librería después de la misma historia de siempre (que nunca tengan los libros que quiero). Creo que es algún tipo de karma. Hubo un tiempo, hará un poco más de un año, en que estuve buscando libros de Kawabata. ¿Y los encontré? La respuesta es obvia: no. Así que hoy que estaban (por casualidad, seguro) los compré porque decidí nunca dejar pasar la oportunidad de obtener un libro que quiero.
(Ahora debería de escribir algo sobre el autor como que es japonés y se ganó el Premio Nobel en 1968, pero eso no es importante)
País de nieve trata de una historia de amor entre un hombre rico llamado Shimamura y una geisha de pueblo llamada Komako, aunque sinceramente pienso que en realidad el libro trata más del lugar (el País de nieve) que de los personajes. No hay mucho que contar en cuanto a la trama. Shimamura y Komako se conocen y ésta se enamora de él. Obviamente Shimamura no puede corresponderle (porque ella es una geisha) aunque a mi juicio él está perdido por ella (aunque esté en negación). Eh, y no pasa mucho más. La historia se desenvuelve sin prisas alrededor de la vida cotidiana de ambos y de los sentimientos de Shimamura por Komako.
Mi veredicto es que es un libro raro. Aunque no pasa nada, no me disgustó. Corrección: no es que no pase nada sino más bien que todo pasa entre líneas. Me gustó mucho la manera en que se trata al lugar… la severidad del frío en contraste con la belleza de la nieve y la soledad del paisaje. Creo que más que etiquetar este libro como ‘interesante’ o ‘reflexivo’, lo haría como ‘bello’. Ni siquiera por la trama o las ideas, sino por las palabras. Casi como un poema.
Editorial: Emecé (argentina)
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miércoles, 29 de septiembre de 2010
Una cuestión personal
KENZABURO OÉ
Bueno, aquí estoy terminando otro libro relativo al tema ‘premio Nobel’. Iba a decir que qué triste que sólo leí un libro en septiembre, pero mi diario de lectura me acaba de informar que eso no es cierto. De cualquier manera y volviendo al tema, Kenzaburo Oé es un escritor japonés nacido en 1935 y ganador del premio Nobel en 1994.
Una cuestión personal empieza cuando la esposa de un hombre, apodado Bird, da a luz a un bebé con una hernia cerebral. Bird, que en primer lugar ve al bebé como algo que lo encadena a su familia (algo así como una condena), siente repulsión por el horrible bebé que los mismos médicos llaman monstruo y no quiere verse obligado a cuidar del engendro toda su vida. Así, el hombre pasa cinco días decidiendo si matar o no al bebé (en realidad intenta matarlo pasivamente) y si irse a Africa con su amante o no.
Es un libro muy… fuerte. Seguir a Bird por su abismo de desesperación estuvo complicado para mi por muchos motivos. El hombre es patético y miserable. Me gustaría decir que me hartó y lo odié, pero la verdad es que no pude. Dios, yo también he caído en ese abismo de egoísmo y no me sentí con ningún derecho de juzgar a Bird.. Pero tampoco puedo decir que me gustó el libro, aunque lo recomiendo bastante: supongo que los libros existencialistas no son algo que a uno le gusta aunque se aprenda de ellos. Al final terminé admirando a Bird.
Este libro estuvo de acuerdo con la temática de la semana, al parecer: hay veces que uno llega al infierno y tiene que salir con sus propias manos.
Editorial: Anagrama (Barcelona)
Recomendable si te gustó: ¿La novela existencialista? No se, en general intento huir de este tipo de libros. Demian de Herman Hesse, quizá.
Bueno, aquí estoy terminando otro libro relativo al tema ‘premio Nobel’. Iba a decir que qué triste que sólo leí un libro en septiembre, pero mi diario de lectura me acaba de informar que eso no es cierto. De cualquier manera y volviendo al tema, Kenzaburo Oé es un escritor japonés nacido en 1935 y ganador del premio Nobel en 1994.
Una cuestión personal empieza cuando la esposa de un hombre, apodado Bird, da a luz a un bebé con una hernia cerebral. Bird, que en primer lugar ve al bebé como algo que lo encadena a su familia (algo así como una condena), siente repulsión por el horrible bebé que los mismos médicos llaman monstruo y no quiere verse obligado a cuidar del engendro toda su vida. Así, el hombre pasa cinco días decidiendo si matar o no al bebé (en realidad intenta matarlo pasivamente) y si irse a Africa con su amante o no.
Es un libro muy… fuerte. Seguir a Bird por su abismo de desesperación estuvo complicado para mi por muchos motivos. El hombre es patético y miserable. Me gustaría decir que me hartó y lo odié, pero la verdad es que no pude. Dios, yo también he caído en ese abismo de egoísmo y no me sentí con ningún derecho de juzgar a Bird.. Pero tampoco puedo decir que me gustó el libro, aunque lo recomiendo bastante: supongo que los libros existencialistas no son algo que a uno le gusta aunque se aprenda de ellos. Al final terminé admirando a Bird.
Este libro estuvo de acuerdo con la temática de la semana, al parecer: hay veces que uno llega al infierno y tiene que salir con sus propias manos.
Editorial: Anagrama (Barcelona)
Recomendable si te gustó: ¿La novela existencialista? No se, en general intento huir de este tipo de libros. Demian de Herman Hesse, quizá.
martes, 14 de septiembre de 2010
La dama de blanco
WILKIE COLLINS
Después de tres días de intenso dolor de espalda (por estar sentada tanto tiempo leyendo) y de intenso estrés y desesperación (así es la lectura), terminé por fin La dama de blanco, novela de Wilkie Collins de la que Borges comenta algo que no recuerdo (y sinceramente no me importa, pero eso decía en el plástico que envolvía mi libro).
Creo que esta es la novela que me ha dado el más grande reto al intentar escribir una sinopsis. ¿Qué tanto puedo sintetizar la trama sin arruinar el final? Creo que por única vez me alejaré de mi horror a los spoilers bajo el riesgo de no poder describir mi lectura de otra manera. La dama de blanco trata, sucintamente, de la historia de amor entre Walter Hartright y Laura Fairlie. Laura, prometida en matrimonio a un hombre molesto (por no decir malo), se casa honorablemente destrozándole el corazón a Walter Hartright en el camino (170 páginas). Esto conduce al mayor estrés melodramático que he leído en mi vida (180 páginas) en que el marido malo intenta robarle su fortuna a Laura. Finalmente, los malos la ‘matan’, en realidad haciendo un plan muy retorcido en que la hacen pasar por loca. Hartright y Marian Halcombe la encuentran, la salvan, y eventualmente la restituyen a su puesto legítimo (otras 180 páginas).
Wow, eso es capacidad de síntesis.
Sin embargo, no logro ni remotamente hacerle justicia a esta novela. Hay tantas cosas que me gustaron que no se por dónde comenzar. Primero: me encantan los personajes. Walter Hartright es el prototipo de personaje principal inteligente que no se pone a llorar cuando la desgracia lo alcanza (y miren que le pasan cosas bien desgraciadas). Laura Fairlie, desafortunadamente, no es inteligente pero también es fiel a su personalidad (y a diferencia del libro anterior que leí, sólo se desmaya dos veces en 550 páginas y una de ellas el desmayo fue inducido, ¡yei!). El conde Fosco es, tal vez, el antagonista que más he odiado. De verdad es odioso, y sin embargo tiene tantas características envidiables… al final eso fue lo que solidificó mi aborrecimiento por él (de verdad lo veo como si estuviera vivo, miedo). Y dejé para el final al personaje que se lleva el libro: Marian Halcombe. Pocas veces he leído a un personaje mujer tan fuerte como ella. Es quien por más de medio libro lucha por la felicidad de la tarada de Laura cuando parece que todo está perdido y ambas mujeres están abandonadas del mundo.
Y por supuesto, amé la trama. Wilkie Collins estaba enfermo si pudo pensar en una trama tan complicada como esa… ¿a quién diablos, si no al conde Fosco, se le iba a ocurrir intercambiar a una loca por Laura Fairlie? Además, como si no fuera una historia complicada, el autor se encargó de solucionar todos y cada uno de los cabos sueltos. Nada de que ‘me aviento una Rowling’ y no soluciono los problemas que creé. Wilkie Collins resolvió todas y cada una de sus subtramas, y todas resultaron importantes aún cuando el lector (yo) pensaba que no lo eran. Me quitaría el sombrero ante él, si tuviese. Si hicieran una telenovela de este libro, yo la vería sin lugar a dudas.
La recomiendo mucho, la verdad. Sólo tengan en cuenta de que es una novela larga y se van a estresar mucho en algunas partes, pero vale la pena.
Editorial: Axial (México) Y es un asco. Es decir, dejando fuera los márgenes super estrechos que son inevitables al tener una novela de 550 páginas, cuando corrigieron el libro no se dieron cuenta que la corrección automática de la computadora puso toda palabra que comenzara con “sir” en mayúsculas. Si hubieran sido 200 páginas no hubiera habido problema… pero para la página 300 yo tenía ganas de matar a alguien cada vez que leía “Sirvienta, Sirvió, Sirviese”, etc. Muy molesto (y abundante) error.
Recomendable si te gustó: Jane Eyre de Charlotte Brontë, Cumbres Borrascosas de Emily Brontë
Después de tres días de intenso dolor de espalda (por estar sentada tanto tiempo leyendo) y de intenso estrés y desesperación (así es la lectura), terminé por fin La dama de blanco, novela de Wilkie Collins de la que Borges comenta algo que no recuerdo (y sinceramente no me importa, pero eso decía en el plástico que envolvía mi libro).
Creo que esta es la novela que me ha dado el más grande reto al intentar escribir una sinopsis. ¿Qué tanto puedo sintetizar la trama sin arruinar el final? Creo que por única vez me alejaré de mi horror a los spoilers bajo el riesgo de no poder describir mi lectura de otra manera. La dama de blanco trata, sucintamente, de la historia de amor entre Walter Hartright y Laura Fairlie. Laura, prometida en matrimonio a un hombre molesto (por no decir malo), se casa honorablemente destrozándole el corazón a Walter Hartright en el camino (170 páginas). Esto conduce al mayor estrés melodramático que he leído en mi vida (180 páginas) en que el marido malo intenta robarle su fortuna a Laura. Finalmente, los malos la ‘matan’, en realidad haciendo un plan muy retorcido en que la hacen pasar por loca. Hartright y Marian Halcombe la encuentran, la salvan, y eventualmente la restituyen a su puesto legítimo (otras 180 páginas).
Wow, eso es capacidad de síntesis.
Sin embargo, no logro ni remotamente hacerle justicia a esta novela. Hay tantas cosas que me gustaron que no se por dónde comenzar. Primero: me encantan los personajes. Walter Hartright es el prototipo de personaje principal inteligente que no se pone a llorar cuando la desgracia lo alcanza (y miren que le pasan cosas bien desgraciadas). Laura Fairlie, desafortunadamente, no es inteligente pero también es fiel a su personalidad (y a diferencia del libro anterior que leí, sólo se desmaya dos veces en 550 páginas y una de ellas el desmayo fue inducido, ¡yei!). El conde Fosco es, tal vez, el antagonista que más he odiado. De verdad es odioso, y sin embargo tiene tantas características envidiables… al final eso fue lo que solidificó mi aborrecimiento por él (de verdad lo veo como si estuviera vivo, miedo). Y dejé para el final al personaje que se lleva el libro: Marian Halcombe. Pocas veces he leído a un personaje mujer tan fuerte como ella. Es quien por más de medio libro lucha por la felicidad de la tarada de Laura cuando parece que todo está perdido y ambas mujeres están abandonadas del mundo.
Y por supuesto, amé la trama. Wilkie Collins estaba enfermo si pudo pensar en una trama tan complicada como esa… ¿a quién diablos, si no al conde Fosco, se le iba a ocurrir intercambiar a una loca por Laura Fairlie? Además, como si no fuera una historia complicada, el autor se encargó de solucionar todos y cada uno de los cabos sueltos. Nada de que ‘me aviento una Rowling’ y no soluciono los problemas que creé. Wilkie Collins resolvió todas y cada una de sus subtramas, y todas resultaron importantes aún cuando el lector (yo) pensaba que no lo eran. Me quitaría el sombrero ante él, si tuviese. Si hicieran una telenovela de este libro, yo la vería sin lugar a dudas.
La recomiendo mucho, la verdad. Sólo tengan en cuenta de que es una novela larga y se van a estresar mucho en algunas partes, pero vale la pena.
Editorial: Axial (México) Y es un asco. Es decir, dejando fuera los márgenes super estrechos que son inevitables al tener una novela de 550 páginas, cuando corrigieron el libro no se dieron cuenta que la corrección automática de la computadora puso toda palabra que comenzara con “sir” en mayúsculas. Si hubieran sido 200 páginas no hubiera habido problema… pero para la página 300 yo tenía ganas de matar a alguien cada vez que leía “Sirvienta, Sirvió, Sirviese”, etc. Muy molesto (y abundante) error.
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